Подсолнухи

Пусть и прошло сто с лишком лет,
Всё те же стать у нас и лица...
Но кто напишет наш портрет
И чью украсим мы петлицу?

Уайльда нет, Ван Гога нет,
А те,что есть,талантом скорбны.
Но не скудеет солнца свет,
И мы досель гелиотропны.


Рецензии