Философ

Величайшим русским философам 
конца ХIХ начала ХХ веков посвящается
эта баллада
               
Он мысль свою работой сделал,
почти, ни с кем не говорил. 
Он был в общении несмелым,
и незаметно, тихо жил. 

Никто не знал, когда родился,
откуда в город он пришёл –
Однажды просто появился,
как будто, дух его привёл.

Сидел он в съёмной комнатушке
и всё писал, писал, писал,
Как пишут блажные в психушке,
когда бумагу доктор дал.

Понять, о чём учёный пишет? -
обычным людям не дано.
Какие мысли в небе ищет,
он в мир смотря через окно?

И наш задумчивый отшельник
из дома редко выходил.
На почту, разве, в понедельник
и в лавку для поддержки сил.

Шли дни и месяцы, и годы,
а он всё думал и писал.
Гудели летом пароходы
и поезда встречал вокзал.

Но всё, всегда к концу приходит,
как время суток не тяни,
Ведь, время не кругами водит,
а в стопку складывает дни. 

Однажды долгое писанье
сложилось в многотомный труд.
Отшельник встал весенней ранью,
как будто, вырвался из пут.

Свалился дум тяжёлый камень
с его ещё не старых плеч,
В груди горел открытий пламень
и очень связной стала речь.

Проник он в замыслы Вселенной
и на бумаге изложил,
И рад был мысли сокровенной,
что не напрасно жизнь прожил!

Стоял под солнышком философ
и в мир по-новому смотрел,
И знал – чем больше в нём вопросов,
тем больше людям будет дел!

Носили грузчики в повозки
всё книги, книги без конца.
Светилась жёлтым цветом воска,   
Его восторженность лица.

Он понял суть – всё мирозданье
возникло замыслом одним, 
И мысль вполне материальна,
а МИР с ДУХОВНОСТЬЮ един!