Тот не поэт, кто смерть не знал.
Не прикасался к ней руками.
Холодных губ ей не ласкал.
И не смеялся с ней над нами.
В ее глазах истома ночи.
А руки мягки и нежны.
И губы сладки, что нет мочи.
Но в тоже время холодны.
Всё врут, что смерть это старуха.
С косой, без глаз и без зубов.
Она не издает ни звука
Освобождая от оков.
О нет, не так, она прекрасна
Как в цель летящая стрела
Но в то же время так ужасна
Если не в срок пришла она.
Думая о Маяковском
© Copyright: Железный Человек, 2018
Свидетельство о публикации №118072006455
Свидетельство о публикации №118072006455
Рецензии