Ночь льет с небес густую тишь,
Сквозь тучи - звезд просеяв точки…
И сам с собою говоришь,
Как будто узник в одиночке…
Скрипят потертые слова -
В безгласье мысли горло сушат,
С былинкой шепчется трава,
Друг другу поверяя душу…
Им радость, как цветы дарить,
Их мыслью жизнь и время дышит,
Но как, скажите, говорить,
Когда тебя никто не слышит?
Слабеет на пере рука,
В безмолвье чувства глуше… тише
И мысль: нужна ль твоя строка,
Когда тебя никто не слышит?
Нужна ль моя строка?
© Copyright: Борис Львович Фроенченко, 2018
Свидетельство о публикации №118071908971
Свидетельство о публикации №118071908971
Рецензии