Трущобы лепятся к тротуару,
Худыми рёбрами к паркам льнут.
Настало время достать гитару,
До дыр протершийся парашют.
Настало время полетов к Марсу,
В необитаемый странный мир.
Бренчит гитара, танцуем сальсу,
Из мышеловок таскаем сыр.
Не соглашаемся полюбовно,
Не режем вены, не рвём бинты.
Мы строим рифму, меняем форму
Культуры, истины, красоты.
Когда делилась на части вера,
И в счёт кредитов спускалась честь,
Рука на грифе застыв, немела,
А тело просто хотело сесть.
Настало время всмотреться сверху
На жизнь, в которой любой бардак
Всего лишь точка, отметка, веха,
На светлом фоне - случайный мрак.
Трущобы тихо теснят высотки,
А нефть обратно течёт в трубу.
Настало время, надев пилотки,
Взлетать, поверив в свою судьбу,
Дышать - не выхлопами бензина,
Не слушать тех, кто формально прав.
С изнанки облако греет спину
Рассветом новым со вкусом трав.
Настало время
© Copyright: Дарья Нефедьева, 2018
Свидетельство о публикации №118071907827
Свидетельство о публикации №118071907827
Рецензии