Прозаическая романтика,
Страницы толстеньких книг,
Многотомовые гиганты.
Все они фарс и чушь.
Лишь остаток,
Когда дело касается наших трепетных чувств,
Тягучего, словно липовый мёд,
Нежного, как самое изысканное суфле,
Того напряжения между нами,
Которое ты не испытываешь,
К моему горю,
Уже годами.
Да и я, в общем-то, тоже.
Но помечтать же мне можно?
Нет?..
Нет
© Copyright: Сима Герасимова, 2018
Свидетельство о публикации №118071905096
Свидетельство о публикации №118071905096
Рецензии