Мои слова, как струйка дыма...

Дорогая.
Я прямо с балкона шагнул в небеса,
Став ангелом.
Ты возможно дивишься,
Ведь, всезнающие газеты никогда не печатали
Фото с лужей на асфальте и в рамочке некролог.
Если ты ничего не упустила...
Дорогая.
Я знаю - у тебя на компе досылка,
На все новости, где упоминается мое имя -
В числе прочих твоих знакомых.
Дорогая.
Мне льстит, что кто-то держит руку
На моем пульсе.
И ты бы непременно знала:
Ведь, мои крылья - как и всякие стихи -
Выдумка.
Но, догорая,
Я реально видел его:
Ангела...
Он летел по небу
Притворяясь облаком
А, возможно, прячась в нем.
И мне отчего-то казалось:
Людишки внизу
Под балконом - не видят там ангела.
И тогда
Я его присвоил (или приватизировал).
Дорогая,
Дым сигареты пытался заманить ангела,
Но я не Маяковский, и облако
Было не в штанах,
А в крыльях.
Конечно, штаны - это доминанта,
В нашей цивилизации,
Слегка потерявшая смысл...
Маяковский был пуританин.
А мой ангел...
Ты помнишь - я надеялся:
Что ты повершишь в ангела...
Но ты предпочла какого-то инженера
Душ человеческих.
Дорогая.
Когда я смотрел на ангела
И думал о тебе:
Ты была все так же юна и красива.
Ведь, я не видел, что сделало с тобой время.
Оттого Ангел, парящий в небе,
Всегда будет помнить тебя
Другой.
Не той,
Какой-то ты теперь читаешь мои стихи,
Дорогая.
И, может быть,
Когда тебе захочется
Выйти на балкон и что-то сказать
Ангелу,
Он тебя не узнает.

Прости мне эту "засаду",
Дорогая.