Там, где падает солнце расплавленной мордой в грязь,
Там, где ветры вихрасты, а тучи тучны, и Бог
Позволяет дышать, в этом воздухе растворясь,
Не узнавая созданный им лубок.
Там из грязи встают те, кто втоптан был и забыт,
С переломанными костями, с обугленной злой душой,
Где вы были, кричат, где вы прятались в блуд и быт,
И кому вы молились - тому, кто от нас ушёл?
Искалечены лица их, рёбра сквозь грязь торчат,
И в надорванных глотках отращивают грозу.
Приходите, кричат, приводите своих волчат,
Пусть попробуют каменной плоти они на зуб!
Сколько в ласковом воске провалы глазниц ни прячь,
Сколько в уши ни лей благотворный елей и вой,
Всё равно ты палач, это братья твои, палач,
Это плач твой, палач, и они придут за тобой.
Там, где падает солнце...
© Copyright: Ян Бруштейн, 2018
Свидетельство о публикации №118071804614
Свидетельство о публикации №118071804614
Рецензии
Жутко, Ян! Очень сильно написано. Я потрясена тем, как Вы из боли растите стихи. И все же - пусть будут стихи, но не будет боли.
Диана Беребицкая 16.10.2018 01:54 • Заявить о нарушении
Диана Беребицкая 16.10.2018 01:54 • Заявить о нарушении
Спасибо, Диана! К сожалению, стихи такого накала у меня рождаются только через боль.
Ян Бруштейн 16.10.2018 06:12 Заявить о нарушении
Ян Бруштейн 16.10.2018 06:12 Заявить о нарушении
В юности я выбрала бы стихи, теперь (обломалась) НЕ боль. Но это зависит не от нас.
Диана Беребицкая 16.10.2018 21:27 Заявить о нарушении
Диана Беребицкая 16.10.2018 21:27 Заявить о нарушении
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.