Чья вина, что я могу дышать
(чёртова бессмысленная тяга!),
лишь когда копьё карандаша
нежно погружается в бумагу.
Чтоб, уставясь в небо неспроста,
где свободы синева бездонна,
стать распятой на снегу листа,
как витрувианская мадонна...
Чья вина, что мне лететь листвой
через все сезоны на планете,
где неповторимый голос твой -
дождь, и солнце, и земля, и ветер,
чтобы падать, мокнуть, умирать -
но с любовью, что стремится сбыться,
прорастать в поблекшую тетрадь
новой не приглаженной страницей,
говорливым ласковым ручьём
виться где-то вдоль строки, по краю...
Чья вина? Благословенье чьё?
Не знаю.
Дышать
© Copyright: Анастасия Смилина, 2018
Свидетельство о публикации №118071708216
Свидетельство о публикации №118071708216
Рецензии