Боевой...

Вот вечер... костёр, слышен смех  на поляне
И первый букет полевой.
Ах, как играл Колька на старом баяне!
Отец говорил:" Боевой..."

Прошёл всю войну, как другие сражался
И скольких от смерти он спас.
Мех рвался от боли, он выжить старался
Собой прикрывая не раз.

И пел про тальянку, про синий платочек
В окопе, в землянке, везде.
Глаза третий день не прикрыл на часочек...
И позже представлен к звезде.

А пальцы скользили по кнопочкам быстро,
Слеза щекотала глаза,
Когда друг душевный жизнь отдал за пристань,
Тогда разразилась гроза.

У смерти погибших и так уж без счёта.
Зачем же ей друг фронтовой?
Карман на груди, в нём пробитое фото.
Что в день тот творилось с тобой!

Победа... Победа! И пальцы плясали,
Что порохом пахли, свинцом.
Вернулся домой, но тебя не узнали:
На фронт уходил ты юнцом.

Вновь вечер... костёр, слышен смех  на поляне
Не первый букет полевой.
Ах, как играл Колька на старом баяне!
Отец повторил:" Боевой..."


  ЛЮДМИЛА ЖУРАВСКАЯ