***

возвращаемся в колыбели - под опеки высоких елей,
под великие красные стены, под потоки восточной лены.
а в могиле темно и сыро. висит в воздухе запах сыра.
говорит мне мешок холщовый: "братан, ты чё, некрещеный?
братан, ты чё, слишком умный? царя уважаешь?..."

я выживу, просто родившись заново,
просто забившись начисто, дикими страшными птицами.
выпущу из темницы их в дали мои, кожей стянутые.
мертвый идет на работу зарабатывать миллионы;
из страха сажает дерево, из прихоти бродит с досками.

и правда -
тебе всего год -
и от счастья некуда деться.
переезд, переезд и, снова, скомканное полотенце,
высокая серая улица, дым из трубы,
подъезды,
в которых уже не курится, в которых уже нет места
своим и чужим пристрастиям. шепчет мне ветер на ухо
смерти разбойные песни - пришлось заколачивать наглухо
уши, глаза и честь. зажигались огни на границах,
блики бросал ламинат,
за окном самолеты бомбили
запертый в трассы мкад.

единственное, что осталось -
голод и сшитые рты -
от, когда-то кому-то казалось,
великой, священной страны.