мне тесно в одном гробу
и мне тесно в одной душе.
я, живя в сыром погребу,
слышал лишь писк мышей;
слышал лишь скрежет ветра,
дальние скрипы дождя,
всхлипы томящейся федры
и ржавые песни гвоздя.
руки не тянутся к лету
ко вратам за небом седьмым.
и я не был когда-то поэтом,
но я был когда-то живым.
душа - не больше, чем тело,
а в любви есть двойное дно, -
смерть от удушья и вера
в то, что одни - одно.
черным я прихотям внемлил
и под грудью хмельных берёз
осыпался на грязную землю
гроздьями алых звезд.
всё, что добыл я в пути,
всё, что оставил вам -
черной помадой штрихи
по древесным, святым образам.
сирень зацветает у дома,
и с неба златая лоза
опускается тихо и скромно,
лаская светом глаза.
я не верю в бескрайние степи,
не увижу густые леса -
мне приятней в темнеющем склепе
представлять перед сном чудеса.
***
© Copyright: Роман Белохвост, 2018
Свидетельство о публикации №118071706346
Свидетельство о публикации №118071706346
Рецензии