Румяным мальчишкой в горах лет пяти,
С упорством завидным слагал я стихи.
Чтоб вдруг не смутиться, с серьезным лицом,
В тетрадь все записывал дядя тайком.
Тетрадь та потеряна, как же мне жаль,
Хотелось бы знать, в чем стихов тех мораль.
О чем мне писалось вначале пути,
Наверно о мире, что надо спасти.
О важном, о вечном, борьбе зла с добром,
О тех кто за правду идёт напролом.
С тех пор безвозвратно прошло много лет,
Пишу я о том же, других мыслей нет.
И только мое отраженье в реке,
Глядит стиснув зубы, не тот я уже.
Маленький поэт
© Copyright: Рафазум Веутсон, 2018
Свидетельство о публикации №118071706177
Свидетельство о публикации №118071706177
Рецензии