В крови, весь израненный,
Жестокий двадцатый век,
Войною этой растраченный,
Ступает по трупам людей.
Он смотрит направо,
В грязи умирает солдат,
Своей родной державы
К груди прижимает флаг.
Он смотрит налево,
Руины угрюмо стоят,
В них прячется снайпер,
При мысли пронзает страх.
Он смотрит в небо,
Домой летит самолёт,
В нём сотни ребят лежат,
В нём сотни грабов стоят.
И этим ребятам,
Ещё совсем молодым,
Не согревать девушек взглядом,
Не дарить счастья родным.
И неба красивого, милого,
Не видно за дымом войны,
В нём чёрные кружатся вороны,
Пророчат людям беду.
Так, что же люди,
Помолимся за тех парней,
Кто не увидит за цинком гроба
Родных матерей.
За тех, кто вернулся
И тех, кто остался лежать в земле,
Кто плакал, боролся, смеялся,
Кто умирал в тишине.
24.03.1998
Чистилище
© Copyright: Сергей Шевчик, 2018
Свидетельство о публикации №118071703931
Свидетельство о публикации №118071703931
Рецензии