По тебе не позвоня на колокольне,
Для тебя не тронут арфы струн,
Ибо твои пальцы вольны
Созидать кругоплетенья рун.
Белы одежды мраморных пророков,
Касанью губ к кресту не утаить
Неистовую жажду до пороков,
Которую лишь ты способен утолить
Их крик души - зловонное проклятье,
Ты внемлешь страху, похоти «овец»
Чей пастух, покинувший распятье
Удалился в свой заоблачный дворец.
Ты - болезнь Святой Европы,
Божий враг - так учат всех детей,
Что ты грешен – знают толпы,
Что безвинен – только чародей.
***
© Copyright: Аннисель Гримман, 2018
Свидетельство о публикации №118071700268
Свидетельство о публикации №118071700268
Рецензии