Русский ветер

Нет, я не Пушкин, не Есенин,
Не Тютчев даже и не Фет.
Я — легкий ветерок весенний,
Что прилетает раз в сто лет.

Как верноподданный служитель
И мастер стихотворных дел,
Я жизнь прожил, как небожитель,
Когда свои вам песни пел.

Судьба поэта — три куплета,
Мысль, рифма, беглая строка,
И колокольный звон по свету,
Где песня — русская душа.

Поет душа о добром мире,
О дружбе, верности, любви…
И разливается все шире
У Волги — матушки-реки…

Вот мальчик, подающий сливки,
Старушка в ветхом шушуне…
Вкус поэтической наливки,
Больших сердец достался мне.

От них узнал я стиль харизмы,
Секрет волшебного пера:..
Свет несказанный Божьей искры
С небес пролился на меня.

И стал я пламенным пиитом —
Творил, влюблялся и мечтал!
Я был космическим болидом,
И жизнь бездумно прожигал.

Но час пришёл. Настало время.
Исчезла звёздная болезнь.
И мой злосчастный добрый гений
Стал вновь таким, какой он есть…

Пошли, судьба, мне в руки гусли;
Глагол душевный — щит и меч,
Чтоб песнь текла в привычном русле,
Когда в степи смогу прилечь.

И там, на ветреном раздолье
Вдохнуть свободно Русь мою,
Чтоб рассказать о русской доле,
О том, как родину люблю.

Запев заветный: «Жили-были…»,
И закружил знакомый след…
Нет, я не Байрон и не Шиллер,
Я — русский ветер! Я — поэт!
                17 июля, 2018