Он будто взмах того клинка,
Что рдеет, закаленный кровью,
Мой край, - надежная рука,
Иль меч, что та рука покоит.
Кинжалами пронзая мрак небес
Там острые скалы прибрежья
Холодно встретят новый рассвет,
Не сняв даже шапок снежных.
И рек журчащих манит ласка
А в танце шелестит камыш,
И солнца рыжая окраска
Обнимет цветом серость крыш.
И грома оглушительного воем
Тот край овеян до границ своих,
А горных рек течение лихое,
Питает жажду пойм сухих,
И зелень леса моего простора,
И глубь прозрачных вод морских
Не купит золота порода,
Как не опишет грубый стих.
Дом
© Copyright: Аннисель Гримман, 2018
Свидетельство о публикации №118071609048
Свидетельство о публикации №118071609048
Рецензии