Я думал, я смертельно болен,
Так нет же, я здоров как бык!
И доктор, словно слон доволен,
Глядит на вялый мой язык.
И к нёбу ложкой прижимая,
Мою трепещущую плоть,
Как будто шлюху у сарая,
Желая силой побороть.
Есть доктора, что ищут язвы,
Есть те, кто режут и кроят,
И в дебрях плоти непролазной,
Перешивают всех подряд.
Мне всё же ближе и реальней,
Медсёстры, их милее нет,
Они бывают туч печальней,
Но всё ж несут тепло и свет!
А что врачи и коновалы,
До них, мне дела нет совсем,
Хоть воем вой, хоть лезь на скалы,
Лишь наживёшь себе проблем.
Но всё же болен я наверно,
Хоть самочувствие вполне,
Не так уж плохо и не скверно,
И я у жизни на волне!
Но жить осталось так немного,
И я раним как наповал,
Не протянуть бы завтра ноги,
Пока с медсёстрами не спал!
Больной
© Copyright: Андрей Басацкий, 2018
Свидетельство о публикации №118071608858
Свидетельство о публикации №118071608858
Рецензии