Блик

Пламенеет мой дух невольно,
ловя латами солнца луч.
Отражать его свет не больно,
когда дума суха как трут.

Когда мысли машинным маслом -
тягучи и нутром черны
тогда быть одному опасно,
под ласковым ликом луны.

За открытым окном и шторой
тихо шепчут-шуршат кусты.
Волей вогнана в ребра шпора,
дабы гнать белизну в холсты.

Да рука дрожать устала,
ей бы твердости, лечь на стол.
Крошки истин в  ночи искала,
над ветхой книгой неся дозор.

Всё в отметках, на полях чернила:
тёмный символ плетеньем зол,
как та дама по полям чертила,
телами будто нитью узор.

Который год Харон без похлебки,
за идею по сей миг веслом?!
В мутных водах не быть поклевки.
Длинный путь, пусть и долог, - не дом.

Мягкой свечки не нести ответа
за свою короткую жизнь.
Ей бы дать хоть чуточку света,
дабы буквы в слова сложить.

Светлый диск заслонила туча.
Хворост венчан короной пожара.
Разум грёзой больною мучим,
Танатоса эгидой кошмара.

Его братец, гневно моргая,
вынес дар из пучины - блик.
Чашу яда я жадно глотаю -
Ахерон переходящий в Стикс.