До донышка глаз
сроднясь с небесами...
Что было до нас?
А есть ли мы сами?..
И сердце в полет
стремится,- но тщетно...
Мы сами,- как плод
фантазии чьей-то.
Тот, кто-то, польет,
живя наши страсти,
Тот, кто-то, сорвет,-
чтоб дальше не пасть нам
Свидетельство о публикации №118071601826