75-летие Прохоровск. танк. сраж. Стихи В. Чурсина

См. источник - сайт "Росписатель" СП России.


Владимир ЧУРСИН

ПРОХОРОВКА

(к 75-летию Прохоровского танкового сражения 12 июля 1943 г.)

В названье этом - хриплый танка выстрел
И стон бойца, упавшего в траву...
Назло огню здесь колос снова вызрел
И снова пьют ромашки синеву.

Июль бинтует утром балок раны
За хлебным полем по-над Пслом-рекой,
И я дышу, не надышусь туманом
И чувствую в нем дым пороховой.

Не будет войн когда-то в целом свете,
Но тут, на поле, даже тишина,
Прессуясь из невидимых отметин,
Как бы вчера войной обожжена.


ЗДРАВСТВУЙ, САША!
Александру Николаеву - танкисту, совершившему первый танковый таран в сражении под Прохоровкой 12 июля 1943 года.

Здравствуй, Саша!
Потесняя время,
Я года сегодня
Раскрою,
Чтобы
Из другого поколенья
Встать с тобой
У смерти на краю.

Пять минут
Пусть пламя нас обходит,
Нет войны и боя тоже нет.
Ты представь:
Тебе же ведь сегодня
Было бы
За восемьдесят лет.

Так и будешь
Сотни лет мальчишкой,
Ринувшимся
В алый свет огня...
Потому, наверно,
И молчишь ты
И глядишь
Куда-то сквозь меня.

Парень - парнем.
Без особой силы.
Признаюсь:
Ничем не удивил...
Надо же!
Ведь ты - такой! - Россию
От беды великой
Заслонил.

Сколько лет,
И чем в годах мы дальше,
Тем яснее
Мы во всем видны.
На себя
Без позы и без фальши
Я смотрю оттуда,
Из войны.



На фото: Александр Николаев; скульптурная композиция "Танковое сражение под Прохоровкой. Таран"

...Здравствуй, Саша!
Тихо перед боем,
Пахнет луг
Дурманяще травой.
Как всегда,
Ты сдержан и спокоен,
Точно будешь
Сотни лет живой...

ВО ДНИ ТРЕВОГ, ВО ДНИ ДУШЕВНОЙ СМУТЫ...
Во дни тревог,
Во дни душевной смуты,
Когда вдруг хмурит брови
Белый свет,
Когда вдруг очень больно
Почему-то,
Иду к тебе я, поле,
На совет.

Большое дело
В жизни начиная,
Задумавшись
О новом рубеже,
Спешу к тебе с молитвой –
Твердо знаю:
Найду поддержку верную
Душе.

Я слышу голос твой
Из дальней близи
И сердца твоего
Немолчный бой,
Как метроном
Отпущенной мне жизни,
На счастье
Уготованный судьбой.

Я по тебе
Всегда себя сверяю,
Я знаю, поле,
Ты не подведешь,
Ты не позволишь
Быть мне в хате с краю
И преступить
Через боязнь и ложь.

Прости мне, поле,
Эти сантименты,
Но каждый раз,
Входя на твой массив.
Я чувствую,
Что ты особой метой,
Меня благословляешь,
Окрестив.

Прости мне, поле,
Не всегда я – прямо,
Не всякий раз – раз взялся, –
До конца,
Царапина моя –
Больнее раны,
И отвожу глаза
От подлеца.

Но ты –
Великодушно и радушно,
Заботливо,
Совсем как в детстве мать,
Умеешь вылечить, как лекарь,
Душу,
Готово
Принимать и понимать.

Иду к тебе,
Как сын, как твой наследник,
Иду сквозь дождь,
Сквозь злого ветра вой…
…Дай, Бог, мне на пути
Не быть последним,
Чтоб путь к тебе мой
Не зарос травой…

ОПЯТЬ, МОЕ ПОЛЕ, С ТОБОЙ НАМ НЕ СПИТСЯ...
Опять, мое поле,
С тобой нам не спится,
Хотя дышит нежностью
Летняя ночь…
…Навстречу из прошлого
Мчат колесницы,
Чтоб память из душ наших
Вымести прочь.

Я слышу, как ржут
Половецкие кони…
Я чувствую дым
Закурганных костров…
Здесь, в поле, –
Мои праславянские корни,
Здесь – предков моих
Порусевшая кровь.

Все движутся, движутся
Черные орды…
Уж рвет тишину
Змеязыкая плеть…
Ты, поле, – мой щит,
Неприступный и гордый,
Который нельзя
Никому одолеть.

Нам снова грозят
Неминучей бедою,
Вокруг погоняет
Наветом навет…
Усни, мое поле,
Прикрою собою,
Уж скоро, вот-вот,
Долгожданный рассвет.

На шабаш сошлись
Проматерые сводни…
Коль рядом они,
Не об отдыхе речь.
Мы снова, как прежде,
В дозоре сегодня,
Нам надо рассвет
Для России сберечь.

…Опять, мое поле,
С тобой нам не спится:
Мне матери
Звездами светят глаза…
Ты, поле,
Меж правдой и ложью граница,
И этот рубеж
Сдать никак нам нельзя.

ВСЁ ГЛУШЕ В НОЧЬ УХОДИТ СОРОК ТРЕТИЙ...
Всё глуше в ночь
Уходит сорок третий,
Казалось бы,
Чем дальше - тем темней,
Но наша память
Посильнее смерти,
И зримей даль
Сквозь линзу
Долгих дней.

И вновь под утро
Как набатом - сердце,
И бой, он - вот он,
Я уже в бою,
И из него мне
Никуда не деться,
Мой танк - в последнем,
Огненном строю.

Наш шар земной
В лихую ночь несётся,
Ему с Галактикой
Не по пути,
А я хочу
Его направить к Солнцу,
Чтоб хоть чуть-чуть
От бездны отвести.

Отцовский брат Антон
Здесь в танке с нами,
Ему - лишь двадцать:
Только жить и жить...
Душа горит, пылает,
Точно знамя,
И душу уж
Ничем не погасить.

Мы всё сегодня
По-земному мерим -
То - временем,
То - метром,
То - рублём,
А чем в бессмертие
Измерить веру?
Над ней не властны
Время и объём.

Вот потому
Тот сорок третий - рядом.
И мы - в бессмертье
Навсегда в строю,
И огненные танки -
Это правда:
Мы - в них, мы - в них,
Мы - до сих пор в бою...



Владимир Михайлович Чурсин, журналист, редактор Прохоровской районной газеты «Истоки»


 Источник - сайт "Росписатель" СП России
http://www.rospisatel.ru/chursin-p.htm

Владимир ЧУРСИН