Секундам бегущим не верти,
Все люди с надеждой ждут,
Праздника щедрой смерти,
Где душу черти сожрут.
Сгусток созревших мыслей
Которыми в небе мечтал,
Вырежут вечностью в смысл,
Положат в огонь на мангал.
Тело сбросят в отходы,
Выкинут в землю к червям.
Намажут во тьме бутерброды,
Из рваных, сердечных ран.
Память нальют по бокалам,
Вишенкой станет судьба.
Жизни одной всегда мало,
За новой сходят с утра.
Звездами главный брызнет,
Тостом отправит в путь.
Похмелится прожитой жизнью,
Которой, увы не живут.
Пир
© Copyright: Андрей Беспалов, 2018
Свидетельство о публикации №118071507187
Свидетельство о публикации №118071507187
Рецензии