Свет

Сегодня в моей квартире вырубили электричество.
Нет, не в доме. В квартире вырубили электричество.
За стенкой орёт чей-то отпрыск, да так истерично,
что хочется либо ладонями уши, либо кричать в унисон.

Я вышла в подъезд, стою и щиток осматриваю,
без нужного образования - осматриваю,
не зная, что делать, посылаю всё к чёртовой матери.
Два по сорок, пожалуйста, мой учтивый гарсон!

А вокруг все жужжат, мужика бы тебе да в квартиру бы,
приняла б хоть кого-нибудь, полюбила бы,
только, видно, в пролёте - поди-ка найди кретина,
чтобы выдержал гонор, сарказм, неприличное поведение.

Я захожу домой - прихожая, сбитый коврик, календарь с Ван Гогом,
я зажигаю свечи, освещаю свою берлогу,
крадусь, чтобы не капать воском, до комнаты от порога,
и сажусь писать стихотворение.

Но рифма хромает, ритм избит, словно Чинаски в пабе,
в голову лезут пьяницы да дешёвые бабы,
скоротечность всего, бесконечность космоса - штампованные постулаты,
а нужного, чего-то самого важного - нет.

Я смотрю на огонь, в лучших традициях американского романтизма.
Я смотрю, я начинаю реветь, истерика уже близко...
Теракты и грязь в Париже, в Иматре тройное убийство,
башня падает в Пизе!

В глазах пелена.
И внезапно включается свет.