Вытру я лоб рукой,
Та же телега, сани,
В путь уведет другой,
Такой же Иван Сусанин.
В этот то раз куда,
Неужто опять в болота,
Это в России беда,
Точку искать отсчета.
В скрипе кричит настил,
Кажется воскресенье,
Скольких он утопил
Родине во спасенье...
Веру свою сохраня,
Делаем все, что можем
И предаем любя,
Друг на друга похожи.
Правда всегда горька,
Даже плохая лучше,
По горло уже вода,
Плавать ты не обучен...
Может и черт попутал,
Снова земля в крови,
Это Россия, люди,
Лоб свой перекрести.
Ивану
© Copyright: Людмила Преображенская, 2018
Свидетельство о публикации №118071406932
Свидетельство о публикации №118071406932
Рецензии