Здесь рыжей горечью изрыты апельсины.
Меня ведут в томящийся гарем,
Где воздух жгуч, как спутанные косы.
Какую руку мне нежней пожать,
Пока в ресницах алый тает уголь,
Пока чуть ясен полужаркий шёпот,
Мужского пота ищут слабо ноздри,
И губы неукушенно молчат?
Мы видим луч: в нём чешуя из пыли
Не в силах ни упасть, ни раствориться.
Здесь каждой снится тихое круженье
И на груди - тяжёлая рука.
4.5.1997 г.
Здесь рыжей горечью изрыты апельсины...
© Copyright: Сергей Маркус, 2018
Свидетельство о публикации №118071404486
Свидетельство о публикации №118071404486
Рецензии