Как грустно это,что осталось
Всех этих слов во мне на треть,
Теперь поэзия казалась
Нет,не любовь,всего лишь медь.
Пустого слова больше стало,
Оно лишь тлеет,не горит,
А это для поэта мало,
И не тревожит,не болит
Душа его теперь спокойна
И безмятежна над пером,
Он был для мира белой солью,
Но соль испортилась потом
И стала речь его без вкуса,
Без тени пламенных огней,
Он умирал и яд укуса
Из года в год лишь был сильней.
Он уходил в свое молчание
И не тревожило его,
Ни радость дня,ни тьмы отчаяние,
Он исписал себя всего.
И вырыв яму в новой книге,
Он сам себя похоронил...
Прощай,поэт!Твои вериги
Еще читатель не забыл.
Пройдут года,пройдут столетия
И может вспомнят в тишине,
И в их божественном ответе
Теплее станет на том свете
От этих слов забытых мне...
поэт
© Copyright: Сережа Блинт, 2018
Свидетельство о публикации №118071404176
Свидетельство о публикации №118071404176
Рецензии