Мой талант

Он негромок, талант мой, неярок,
в книгах – море, предгория, Крым,
бывшим ялтинцам шлют их в подарок,
чтоб напомнить о родине им.
Говорят, тех до слёз прошибает,
а ведь думали – слёз уже нет, –
всё им видится: плещет и тает
за Мартьяном над морем рассвет.
Всё им видится: город у моря,
пик Ай-Петри, весёлые дни…
Всем и счастья хватает и горя,
но на родине слаще они.
Говорят, что во сны к ним тревожно
дом родимый является, сад;
и, читая стихи мои, можно
вдруг увидеть над  Крымом закат.
Или можно представить позёмку
облетавших цветов алычи,
и уютного  пляжика кромку
за Ливадией где-то в ночи?
Могаби предвещает нам дождик,
если туча на ней, словно страж;
говорят, я пишу, как художник,
что ни образ, то крымский пейзаж.
Крымским флёром отмечены строчки.
Бриз с яйлы, чабрецом их овей!
Даже мода навыпуск сорочки
у меня чисто крымских кровей.
Гаснет солнце за Батилиманом,
волны стихшие блещут, как лёд,
и над памятью лёгким туманом
ностальгия, как чайка,  плывёт…
Где-то в Мурманске, Хайфе,  Казани
помнят Ялту, Ай-Петри, Дарсан,
он негромок, талант мой, но я не
претендую на громкость и сам.