Прости... Усталость тела просит сон.
Душа грустит в предчувствии зажатом.
Меняет жизнь тональность, яркость, тон,
Запомнив вкус по чувствам, не по датам.
Всё так же ход часов по стрелкам в круг
Привычен нам. Но в нём уходит время.
Твоих не помню губ, не знаю рук.
Так не сумев позволить быть не с теми...
Сбежать? Смешно... Не пробую уже.
Что вне тебя - иллюзия свободы.
Боюсь я заблуждений в кураже
И в чувствах наших долгой непогоды.
Дари мне свет! Любви твоей слова
Расслышу я во что бы то ни стало.
Хоть голос твой звучит едва-едва
Необходимостью,
Которой вечно мало...
Мало...
© Copyright: Бринг Бай Зе Винд, 2018
Свидетельство о публикации №118071400193
Свидетельство о публикации №118071400193
Рецензии