Жизнь моя как осенний листочек Роман. Том 3-1-32

 Жизнь моя – как осенний листочек Роман. Том 3-1-32


Часть   1. Жизнь продолжается
Глава 32. Моя сентиментальность!

    Наверно, просто сентиментальна стала. Когда нас уносило в гарнизоны разных точек разных республик как детей военных, я тоже ощущала ностальгию – к друзьям, родным и близким, остававшимся там. Но с переездом за кордон – она как громом раздавалась у меня в душе по любви родимой Родины, где ты рос, где ты имел столько друзей... Родные улочки и переулочки старых домов, кварталов всё время стоят перед твоими глазами, будто ты совсем и не переезжал. Тебе хочется увидеть их во сне, прочувствовать удары колоколов церквей в последний раз. Но, как сказала, моя сентиментальность! И борется она со мной.
   Я так люблю Америку, как будто здесь родилась. Так тепло встретили нас! Впитали и любовь, и честность. И если мне придётся выехать отсюда, то так же буду плакать и страдать по приезде. Ведь Америка для меня стала вторая мать.
http://www.stihi.ru/2010/09/29/9242

Не говори прощальных слов...

– Не говори прощальных слов. Моей любви ты сердце дробишь. Осколками разлетается жизнь хрупкая от неудачных снов, которые тебе всё снятся ночью. А ты ревнуешь, словно наяву. А я же тебе хочу лишь одному служить и наслаждаться жизнью. Ни в чём не виновата я, послушай. Ведь сон тот бред, во сне ты ворожил, поверив наговорам бабки старой. Что тебе она могла сказать? Всё ложь, давно ты обнаружил. Ты вспомнил и прошлое ворошишь.
Несколько лет после этого прошло – и никогда ты даже не упрекнул. Сейчас уходишь насовсем, оставив только воспоминания радости прожитых вместе дней. Как в сказочном ушедшем счастье!
– Ты меня никогда не понимала. И трудно на развод решиться. Покинуть дом, семью, детей заставила любовь к другой. Её обоготворять, тебя винить не вправе я: ты как жена, как мать прекрасна, – но сердцу не прикажешь.
- Прошу, не очень и вини меня. Навсегда я не прощаюсь, уходя. Обратно, может, возвращусь! Кипит во мне сегодня страсть. А завтра будет перемена – жизнь. Но ты меня прости, жена. Ведь помогать тебе я должен. Ты для меня как символ жён, которых в мире не найдёшь. Уходя, я говорю: «Люблю тебя, любить не перестану...» Пойму я, что такое жизнь? Знаю, не будет мне прощенья.
  Легче всего открыть настежь дверь! Сказать: «Уходи, раз нелюбима!» Что же сделать с жизнью своей? Когда там не один ребёнок, а трое? Кто будет помогать растить? Они же скажут, что ошибка? Любил же отец нас. Тебе же надо было всё терпеть из-за нас.
   И много думала тогда. И именно в тот день решила не лишать своих детей отца. Конечно, легче обсуждать чужой семьи уклад. Но сейчас, когда смотрю: достойный в поведении! А ко мне? А что ко мне? Всё как было – так и есть: даже в старости порывы. Порой нам «там» не счесть.

05.27.2011

http://www.stihi.ru/2011/05/27/1104
http://www.proza.ru/2011/05/26/195



Писать стихи – это прекрасно, когда все мысли вы направите туда,
Куда глаза так оставляли в памяти вчерашний быт и суету огня.
В воспоминаниях хранятся всё ещё нетронутые слабые чувства,
Которые разворотить – прольётся, как из ведра переполненного вода.

Ты жив воспоминанием, в тебе есть то, чего нет у других родных.
Ты должен запечатлеть всё, чтоб не забыть дней его красивых.
Пока в памяти, перебрасывая на листок, потом в компьютер тоже,
Чтоб не помять листок – потом опубликовать, боясь потерять.

Испортиться может твой компьютер – боишься совсем потерять,
А сколько раз писала я стихи – то свет погас, то что-нибудь ещё!
И я теряла всё написанное в нём, а иногда и произведение большое,
Жалела, начинала всё с начала – это всё не то, и тот, кто пишет, знает.

http://www.stihi.ru/2010/11/03/5100

   Какой позор, а где защита матерей?

Ты –
В тишине,
В любви,
Не уходя в молчание,
В кругу семьи, друзей, «предмета обожания»...
(Зейлар)
http://www.stihi.ru/2018/06/27/5889

    Как много мы теряем, разрывая цепь семьи, но время всё же нам показывает обратное. Когда уходит, оставляет он детей, то трудно смириться с этим, где затронуто воспитание. Одни уходят, лишь собрав свой чемодан, другие разденут словно липку, оставят босиком, и хоть кричи: за что такое? Он же встретил юную «юбку». И третий, чёрт его возьми, но кто теряет больше? Наверно, дети: не хватает им любви
отцовской. Ущемлены, несправедлив закон, перевес – у кого «бабло». И выбросят порою мать за ворота, оставляя себе детей. Какой позор, а где защита матерей? Неужто няня им мать заменит? Угрюмый папа чмокнет перед сном... Днём времени он не нашёл, играя с новой пассией своей. Жизнь поменялась, жаль, что здесь разменом дети оказались. А мы же гораздо больше всех желаем семейного счастья. «В кругу друзей, семьи, предмета обожания...»
http://www.stihi.ru/2018/07/08/867

Эликсир молодости...

Эликсир молодости... это писать. И пускай никто не
скажет, что когда он пишет, не раз чувствует себя героем
или же героиней. Так же и я... вначале судьба, боль, не-
счастье заставили меня писать по-русски после двадца-
тилетнего перерыва. Слышать каждый день разговорную
речь – это не писать. И когда ты впервые хочешь отпра-
вить письмо на Родину, то замечаешь, как ты в русские
слова вставляешь английские буквы, когда пишешь. Хотя
до сих пор пишу в программе, в которой пишешь англий-
скими буквами, а она тут же отображает на русском. И
это долго, понадобилось больше года, чтобы устранить
этот недостаток, хотя иногда он повторяется. Ты ощуща-
ешь тогда, что многое забыла. Конечно, у тебя несколько
русских программ по телевизору. Ты всегда смотришь
новости и фильм. Но это всё равно не то что писать. Ты
тормозишь и потому, когда сама перечитываешь свои
же произведения, замечаешь: есть много необдуманно-
го, ведь писалось на одном дыхании, ты погружаешься
в свои мысли и, теряясь в них, всё высказываешь. Тебя
не хотят понимать близкие. Ведь у них такое же горе, как
у тебя... Дочь потеряла сына. Я же потеряла внука. Сын
мой потерял племянника. Брат потерял брата. Дочь моя
потеряла племянника, у каждого горе. И так можно пере-
числить всех. Ведь мы не понимали и не хотели с этим
смириться. Перестали почти общаться. Наше желание
было пойти на могилочку внука Петеньки и поплакать.
А остальное время всё излагать на бумаге. И это тоже
правда, что говорят: время лечит. Так и я постепенно вы-
лечивала свои раны, читая стихи нашего сайта и отвечая
им рецензиями, тоже в стихотворной форме.
Даже заметила, что иногда пишут о моих стихах.
http://harmonisarium.livejournal.com/63084.html
«Интересной современной тенденцией становится
использование в одном и том же стихотворении строф
с рифмой и без неё. Такое вы увидите в стихотворении
Н. Ф. Каменцевей (у неё есть страница на [стихи.ру]
«Самый опасный мост»: Отсутствие рифм в некоторых
строках не только не делает стихотворение хуже, но и
подчёркивает напряжённость атмосферы».
http://www.stihi.ru/2013/09/22/8258
Я не обращаю, конечно, внимание даже на колкости
других, ведь каждый человек всё по-разному восприни-
мает, только хочу сказать, что как я стала писать, я ожила,
как будто бы родилась только, и чувствую омоложение
организма. А о том, что начну писать прозу, я никогда
даже не мечтала.
В это лето написано много прозаических миниатюр,
почему-то проза меня больше притягивает. Такие как:
«Мишель» – романтический детектив, «Остров люб-
ви» – роман, «Тоской в тонах иссиня-синих» – роман,
«Кукушка-мать» – поэтический роман, «Гаврил – донской
казак ли?» – рассказ, «Сверстники-ровесники» – рассказ.
В настоящее время работаю над романом «Школьный
роман». Увлекательная история подростков, их любви
и больших перемен в их нелёгкой жизни. Читайте, не
всегда отождествляйте автора с персонажами его произ-
ведений. А написать рассказ или же роман – это всё равно
что прожить с ним.

http://www.proza.ru/2014/08/23/443

Жизнь моя,как осенний листочек 3-32
(откорректировано)02,12,2020

Глава 32. Моя сентиментальность!

© Душа — первая советчица,
    как поступить, только её нужно услышать.

   Наверно, просто сентиментальна стала. Когда нас уно-
сило в гарнизоны разных точек разных республик как детей
военных, я тоже ощущала ностальгию — к друзьям, род-
ным и близким, остававшимся там. Но с переездом за кор-
дон — она как громом раздавалась у меня в душе по любви
родимой Родины, где ты рос, где ты имел столько друзей...
Родные улочки и переулочки старых домов, кварталов всё
время стоят перед твоими глазами, будто ты совсем и не
переезжал. Тебе хочется увидеть их во сне, прочувствовать
удары колоколов церквей в последний раз. Но, как сказала,
моя сентиментальность! И борется она со мной.
   Я так люблю Америку, как будто здесь родилась. Так те-
пло встретили нас! Впитали и любовь, и честность. И если
мне придётся выехать отсюда, то так же буду плакать и стра-
дать по приезде. Ведь Америка для меня стала вторая мать.

НЕ ГОВОРИ ПРОЩАЛЬНЫХ СЛОВ...

— Не говори прощальных слов. Моей любви ты сердце
дробишь. Осколками разлетается жизнь хрупкая от неудач-
ных снов, которые тебе всё снятся ночью. А ты ревнуешь,
словно наяву. А я же тебе хочу лишь одному служить и
наслаждаться жизнью. Ни в чём не виновата я, послушай.
Ведь сон тот бред, во сне ты ворожил, поверив наговорам
бабки старой. Что тебе она могла сказать? Всё ложь, давно
ты обнаружил. Ты вспомнил и прошлое ворошишь.
Несколько лет после этого прошло — и никогда ты даже
не упрекнул. Сейчас уходишь насовсем, оставив только
воспоминания радости прожитых вместе дней. Как в ска-
зочном ушедшем счастье!
— Ты меня никогда не понимала. И трудно на развод
решиться. Покинуть дом, семью, детей заставила любовь
к другой. Её обоготворять, тебя винить не вправе я: ты как
жена, как мать прекрасна, — но сердцу не прикажешь.
— Прошу, не очень и вини меня. Навсегда я не проща-
юсь, уходя. Обратно, может, возвращусь! Кипит во мне се-
годня страсть. А завтра будет перемена — жизнь. Но ты
меня прости, жена. Ведь помогать тебе я должен. Ты для
меня как символ жён, которых в мире не найдёшь. Уходя,
я говорю: «Люблю тебя, любить не перестану...» Пойму я,
что такое жизнь? Знаю, не будет мне прощенья.
     Легче всего открыть настежь дверь! Сказать: «Уходи,
раз нелюбима!» Что же сделать с жизнью своей? Когда там
не один ребёнок, а трое? Кто будет помогать растить? Они
же скажут, что ошибка? Любил же отец нас. Тебе же надо
было всё терпеть из-за нас.
  И много думала тогда. И именно в тот день решила не
лишать своих детей отца. Конечно, легче обсуждать чу-
жой семьи уклад. Но сейчас, когда смотрю: достойный
в поведении! А ко мне? А что ко мне? Всё как было —
так и есть: даже в старости порывы. Порой нам «там» не
счесть.

Писать стихи — это прекрасно,
Когда все мысли вы направите туда,
Куда глаза так оставляли в памяти
Вчерашний быт и суету огня.
В воспоминаниях хранятся всё
Ещё нетронутые слабые чувства,
Которые разворотить — прольётся,
Как из ведра переполненного вода.
Ты жив воспоминанием,
В тебе есть то, чего нет у других родных.
Ты должен запечатлеть всё,
Чтоб не забыть дней его красивых.
Пока в памяти, перебрасывая на листок,
Потом в компьютер тоже,
Чтоб не помять листок — потом опубликовать,
Боясь потерять.
Испортиться может твой компьютер —
Боишься совсем потерять,
А сколько раз писала я стихи — то свет погас,
То что-нибудь ещё!
И я теряла всё написанное в нём,
А иногда и произведение большое,
Жалела, начинала всё с начала —
Это всё не то, и тот, кто пишет, знает.

Какой позор, а где защита матерей?

Ты —
В тишине,
В любви,
Не уходя в молчание,
В кругу семьи, друзей, «предмета обожания»...
(Зейлар)

   Как много мы теряем, разрывая цепь семьи, но время всё
же нам показывает обратное. Когда уходит, оставляет он де-
тей, то трудно смириться с этим, где затронуто воспитание.
Одни уходят, лишь собрав свой чемодан, другие разденут
словно липку, оставят босиком, и хоть кричи: за что такое?
Он же встретил юную «юбку». И третий, чёрт его возьми, но
кто теряет больше? Наверно, дети: не хватает им любви от-
цовской. Ущемлены, несправедлив закон, перевес — у кого
«бабло». И выбросят порою мать за ворота, оставляя себе
детей. Какой позор, а где защита матерей? Неужто няня им
мать заменит? Угрюмый папа чмокнет перед сном... Днём
времени он не нашёл, играя с новой пассией своей. Жизнь
поменялась, жаль, что здесь разменом дети оказались. А мы
же гораздо больше всех желаем семейного счастья. «В кру-
гу друзей, семьи, предмета обожания...»

ЭЛИКСИР МОЛОДОСТИ...

   Эликсир молодости... это писать. И пускай никто не скажет,
что когда он пишет, не раз чувствует себя героем или же геро-
иней. Так же и я... вначале судьба, боль, несчастье заставили
меня писать по-русски после двадцатилетнего перерыва. Слы-
шать каждый день разговорную речь — это не писать. И когда
ты впервые хочешь отправить письмо на Родину, то замечаешь,
как ты в русские слова вставляешь английские буквы, когда пи-
шешь. Хотя до сих пор пишу в программе, в которой пишешь
английскими буквами, а она тут же отображает на русском.
И это долго, понадобилось больше года, чтобы устранить этот
недостаток, хотя иногда он повторяется. Ты ощущаешь тогда,
что многое забыла. Конечно, у тебя несколько русских про-
грамм по телевизору. Ты всегда смотришь новости и фильм.
Но это всё равно не то, что писать. Ты тормозишь, и потому,
когда сама перечитываешь свои же произведения, замечаешь:
есть много необдуманного, ведь писалось на одном дыхании,
ты погружаешься в свои мысли и, теряясь в них, всё высказы-
ваешь. Тебя не хотят понимать близкие. Ведь у них такое же
горе, как у тебя... Дочь потеряла сына. Я же потеряла внука.
Сын мой потерял племянника. Брат потерял брата. Дочь моя
потеряла племянника, у каждого горе. И так можно перечи-
слить всех. Ведь мы не понимали и не хотели с этим смирить-
ся. Перестали почти общаться. Наше желание было пойти на
могилочку внука Петеньки и поплакать. А остальное время
всё излагать на бумаге. И это тоже правда, что говорят: время
лечит. Так и я постепенно вылечивала свои раны, читая стихи
нашего сайта и отвечая им рецензиями, тоже в стихотворной
форме. Даже заметила, что иногда пишут о моих стихах. «Ин-
тересной современной тенденцией становится использование
в одном и том же стихотворении строф с рифмой и без неё. Та-
кое вы увидите в стихотворении Н. Ф. Каменцевей (у неё есть
страница на [стихи.ру] «Самый опасный мост»: Отсутствие
рифм в некоторых строках не только не делает стихотворение
хуже, но и подчёркивает напряжённость атмосферы».
Я не обращаю, конечно, внимание даже на колкости дру-
гих, ведь каждый человек всё по-разному воспринимает,
только хочу сказать, что как я стала писать, я ожила, как буд-
то бы родилась только, и чувствую омоложение организма.
А о том, что начну писать прозу, я никогда даже не мечтала.
В это лето написано много прозаических миниатюр,
почему-то проза меня больше притягивает. Такие как:
«Мишель» — романтический детектив, «Остров люб-
ви» — роман, «Тоской в тонах иссиня-синих» — роман,
«Кукушка-мать» — поэтический роман, «Гаврил — донской
казак ли?» — рассказ, «Сверстники-ровесники» — рассказ.
В настоящее время работаю над романом «Школьный
роман». Увлекательная история подростков, их любви и боль-
ших перемен в их нелёгкой жизни. Читайте, не всегда ото-
ждествляйте автора с персонажами его произведений. А напи-
сать рассказ или же роман — это всё равно что прожить с ним.

© Чуткость — эмоциональное и душевное состояние,
передаваемое по генам.




http://www.proza.ru/2018/07/13/967
© Copyright: Каменцева Нина Филипповна, 2018
Свидетельство о публикации №218071300967