Пью кофе, не чувствуя вкуса.
Развеялись мысли-духи.
И вновь превращаются в мусор
Рождённые мною стихи.
Бред! Чушь! Ерунда! Всё сначала!
Сомну и сожгу – все дела.
Ах, если б бумага кричала,
Она бы меня прокляла.
Да разве ОНА виновата,
Что я так беспомощно зол?
И нет у бедняжки возврата
Из печки лечь снова на стол.
Бумагу сожму некрасиво
В комочек. И мне невдомёк,
Как ласково, неторопливо
Терзает её уголёк.
Бумага потянется к Раю,
Не ведая адову плеть.
За то, что в мученьях сгораю,
Придётся бумаге гореть.
Расправлюсь - сурово и жёстко
Со всем, что теперь не стихи.
Останется чёрная горстка
Рождённой в ночи чепухи.
Ах, если б бумага кричала...
© Copyright: Максим Сафиулин, 2018
Свидетельство о публикации №118071304143
Свидетельство о публикации №118071304143
Рецензии
Когда автор пишет и пишет,
так требует, видно, душа,
бумага всё стерпит, всё слышит,
и тихо лежит, не дыша:))))))))
Алла Войнаровская 14.07.2018 19:44 • Заявить о нарушении
так требует, видно, душа,
бумага всё стерпит, всё слышит,
и тихо лежит, не дыша:))))))))
Алла Войнаровская 14.07.2018 19:44 • Заявить о нарушении