Текст

Иногда я уверен что я не туда залез.
Делать текст - всё равно что пускаться в дремучий лес.
Поиск смысла сравним с чёрной комнатой где (секрет):
Чёрной кошки, которую ищешь, в помине нет.
И о чём же тогда говорить, если на экран,
Битый час, битый день, пятилетний побитый план,
Не выводится пары достойных друг друга строк,
Может стоит признаться: что лучше бы я не смог?
И опять подступает хандра или просто сплин,
Но печален до завтра закрывшийся магазин.
И мерцанием жёлтым заходятся фонари,
Над Землёю разлит нерасплавленный стеарин.
И сижу я: ни рифмы, ни строчки, ни пары слов,
Ни каких бы то ни было твёрдых найти основ
Не могу, спотыкаюсь о буквы я как немой
В подмастерьях у слова - ещё не мастеровой.
Я упрямо печатаю буквы, вбиваю текст,
И пускаюсь в дремучие дебри, в заросший лес.
Там в прогалинах между осинами синь влита,
И на камне дорожном веками гласит плита:
Что найдёшь ты направив к востоку свои следы,
Что изведаешь, к западу путь пролагая, ты.
Я же прямо пойду, я устал от тоски и бегств.
И я снова печатаю буквы, вбиваю текст.