I
Облака из окна похожи на белых птиц,
Рассекающих крыльями небо. И поезд едет,
Пролетая время. А запах вечерних трав
Застилает луга. На золотых полях
Заходящее солнце сияет оттенком меди.
II
Дни проносятся, точно шпалы. Ещё одно
Лето лёгкой пушинкой, выпущенной рукою,
Утопает, как камень, падающий на дно.
III
Что останется взгляду, брошенному назад?
Горизонт за серо-синей рекой тумана
Освещает медовый, плавящийся закат.
В поезде
© Copyright: Ирина Любимцева, 2018
Свидетельство о публикации №118071302146
Свидетельство о публикации №118071302146
Рецензии