Поэт пропащей эпохи

Он хотел бы уметь рисовать,
Чтоб в мгновенье под мягкою кистью
Рождались пионы, водная гладь,
Первые птицы, опавшие листья.

Он хотел бы играть на гитаре
И из жёстких бесчувственных струн,
Как усладу для каждой твари,
Черпать тайную магию лун.

Он хотел бы готовить изыски,
Радуя эго суровых гурманов.
Вкус шоколада, крепкого виски:
Горькая сладость без нотки изъяна.

Он мог бы снять фильм о тайной планете
Или разбить ботанический сад,
Мог бы дарить дорогие букеты,
Не в одиночку встречая закат,

Мог бы мечтать, наслаждаться моментом,
Мог бы уехать к краю Земли,
Встречным девицам дарить комплименты,
В тусклых сердцах зажигая огни.

Но вот он сидит за пыльным столом
И пишет никчёмные глупые строки:
Плевать на размер, на рифму, на тон...
Он просто дал волю душевным потокам.

Допишет - сожжет без лишнего вздоха,
Пустую квартиру наполнив дымом.
Стихи - просто мусор пропащей эпохи,
А он - лишь поэт, отвергнутый миром.