Шагая по Манхэттену
все отмечталось, отбылось.
Шагаешь меж помпезных зданий,
скребущих небо вкривь и вкось.
Не отчужденность, не опала,
а просто быть привык один.
На горизонт опять устало
прилег гигантский апельсин,
в диаметре почти что с палец.
Сквозь тонкий, серый слой кулис
смотрящий вниз другой скиталец
лимонной долькою завис.
Асфальт цепляется к подошвам.
Авось жара спадет. Авось.
Так будет впредь и было в прошлом.
Все отмечталось, отбылось.
Не посещает озаренье.
У светофора на углу
толпо-столпо-столботворенье
хвалу рождает и хулу.
И в миллионном поголовье
не застрахован от тоски,
но потешает здесь подобье
фигурок шахматной доски.
Король ступает осторожно,
лишь по прямой ладья идет,
ферзь без преград, ему все можно,
а пешка – только шаг вперед,
слон ходит по диагонали,
конь, как положено, конем.
И так они всегда шагали
по одному, вдвоем, втроем...
Ну, хватит, поразвлекся, ладно.
Ты сам – какой-нибудь из них.
Не так уж стыдно то, что стадно.
Начни-ка лучше новый стих,
о том, как ты манхэттно хмурый
в толпище на исходе дня,
как донимают мысли-дуры
о людях, смысле бытия,
как к апельсину-исполину
наклонена земная ось,
как груз потерь ломает спину,
как отмечталось, отбылось.
Свидетельство о публикации №118071200541