О смерти

                Кто знает, скоро ли и мне
                Придется стать моей землею,         
                Что в предвесенней тишине
                Казалась мне такой родною.         
               
                Такой же юной, как и я,  *               
                В святом предчувствии расцвета...          
                Вздыхают ветром тополя,   
                Как дышит грудь тоской по лету.               
               
                Мои мечты, мою любовь,               
                Мой мир, проросший только в строки,            
                Сольет остуженная кровь               
                С простором дивным и широким,               
               
                С летящей птицею, с листвой,               
                Что брызжет светом нежно, вольно,
                С льняной небесной синевой,               
                И это знать - живой - так больно... 
               
                Быть может, позже, как во сне,               
                Вновь дрогнет плач над колыбелью;
                Уже не вспомнить будет мне,
                Как смерть всходила над постелью.         
               
                И, может, кто-то - как сказать - 
                Спустя века, бродя по лугу,               
                С тревогой будет ощущать               
                Мою зарытую там муку.               
               
                И, всколыхнув снежинки льна,               
                Мой давний вздох его обвеет               
                И моя песня, как весна,               
                Сквозь травы юный дух согреет.            
               



               
                * Примечание. Это стихотворение было написано автором в возрасте 19 лет; намного позже оно было слегка отдредактировано, но слово "юной" я сохранила.