Мы век не удлиняем, мы не боги.
Когда же стал коллега неживым, -
Десяток строк в коротком некрологе:
"Работал... Соболезнуем... Скорбим..."
В них, как всегда, окажется приглажен
Усопшего окончившийся путь.
Вздохнут пенсионеры-метранпажи
И примут по сто семьдесят на грудь.
Читатели не вымолвят и слова -
Как говорится, каждому своё.
Но на поминках в кафельной столовой
Мы разом вспомним всё его житьё.
Он был не подлым, пьющим, даже грешным,
Старательным писакам не в пример,
Но никогда он не был безутешным,
Чего бы ни отмерил строкомер.
А отмерялось как-то вперемешку,-
Такая жизнь, запутанный коллаж:
То спешка, то грустинка, то усмешка,
Пока не выйдешь, собственно, в тираж...
Про всех из нас однажды в день печали,
Стандартно набросав десяток строк,
Редактор скажет: - На восьмой в подвале
На завтра в номер ставим некролог...
Смерть журналиста
© Copyright: Михаил Юрьевич Василенко, 2018
Свидетельство о публикации №118071202778
Свидетельство о публикации №118071202778
Рецензии