Мне в дороге что-то не писалось

Мне в дороге что-то не писалось,
не читалось, не листалось мне.
В памяти, быть может, оказалось,
Я скакал на "розовом коне"...

По полям заснеженным и чистым,
по лучистым рекам вдаль и дым.
Солнышком согретым и пушистым,
по траве зелёной, молодым...

По волне на гребень и в пучину,
в жар и холод, в память горячо.
В белый свет копеечкой лучину,
а с горы в пещеру со свечой...

Как на горе, жалости и малость.
Не писалось, может, не моглось.
Не скакалось мне, как оказалось,
не хотелось, может, не греблось...

На волнах в дороге не качалось,
в небесах мне тучками плелось.
Затерялось в счастье, улыбалось,
так уже по жизни повелось...

В кочанах капусты, вижу, дети.
Где ты? Мне не елось, не пилось.
В сказочную ночь ли, на рассвете,
Аистом пожить не привелось...

Докатился. В памяти осталось.
Заблудился словно, не спалось,
не плылось и даже не сказалось.
Не хотелось, может, не жилось...
 
И на ляд какой оно мне сдалось!
Не писалось, не сорвалось с губ.
В языке вдруг что-то заплуталось.
Я в дороге нежен был и груб...

На полях, смотрю, одни поляне,
а в лесах - древляне сплошь гребут.
По Шелони солью, хлебом манят.
Аисты, детишек им, несут...

А до Руссы Старой нет дороги.
Не писалось в ямах, боже мой.
Дороги как память, люди строги.
Нет дороги  и, до Молодой...

Прежде чем словцо им подобралось.
Что, не скажешь в очи, не спалось...
Не хотелось правды и сорвалось.
Молодцы гребцы и утряслось!

По России так, куда не глянешь,
в шапке невидимке и большой...
Мой язык вот только не обманешь,
до сих пор с широкою душой...

Может, где и что не досолилось...
Кто-то, любит, есть пересоля.
А душа возьми, переселилась.
Вдоль Шелони молча ехал я...



30 июня 2018 г по дороге вдоль р. Шелонь, то есть... Солёной!