По ухабистой дороге пыльной и кривой
Менестрель волочит ноги, старый и слепой.
Камень нрава кровоточит от жестоких ран,
И душа его клокочет, - он познал обман.
Жизнь прошла как миг единый, взгляд его пустой,
И белы его седины. Скарб его простой:
Посох, книги, плащ и свиток ( береста стара
Так, что еле-еле видно песни старика).
Он писал о том, что видел, сколько стран прошёл,
На ногах его мозоли - след былых времён.
Все слабее держит посох старика рука,
Песни сложены и всё же есть ещё одна –
Песнь-тоска об отчем доме – был ли он иль нет,
Где же смерть его догонит, в чем его завет?
А завет, он есть, он – в песнях, что слагал поэт,-
« Лавра тень лишь усыпляет, слава – словно склеп».
Босоногим быть не просто, горек вкус нужды,
Но богатство разрывает в людях нить души.
Оглянись и ты – не твой ли это поворот,
Не тебя ль с собой в дорогу Менестрель зовёт?
Менестрель
© Copyright: Наталья Скельсара, 2018
Свидетельство о публикации №118071108640
Свидетельство о публикации №118071108640
Рецензии