Улица. Бриз. И не видно ни зги.
Красным зажглись «Золотые мозги».
Город вдали – в чёрно-жёлтую клетку –
Скрыт до земли бадминтонной ракеткой.
Там, где на днях бушевал ураган,
Тишь, и пропах ею синий туман.
Спутник стреляет серебряной вспышкой,
Рот раскрывая останкинской вышке.
Стало темней, и грустят фонари,
Между аллей, и одни лишь они,
Как карусели в пустеющем парке,
Шепчут апрелю приморские байки.
Площадь пуста, как последний трамвай.
Ветер устал разбиваться о край
Томных окон, на щеколду закрытых,
Как патефон, темнотою обвитый.
С гор Воробьёвых доносится гул,
Песней весёлой, чтоб мир не уснул –
И словно пласт под обыденной жизнью
Этот контраст между шумом и бризом.
Улица. Бриз. И не видно ни зги
© Copyright: Дмитрий Александрович Ургапов, 2018
Свидетельство о публикации №118071104315
Свидетельство о публикации №118071104315
Рецензии