Графоманим...

Интересно за "хвост" - тонкий, ниточкой, за слова "ухватить".
И "дымок" мысли, нежный такой, расплывчатый,
намотать в туманный клубок...


ПРОСТО ТАК или ТОЛСТАЯ ТЕТРАДЬ

Мысль, просто так, не на бумаге, имеет свойство исчезать.
Я набралась тогда отваги - купила толстую тетрадь.
И под влиянием непоняток "перестройки", прочих дел,
Появились, эти строчки, изменили мой "удел".
К себе с усмешкой относясь, ценить свой труд" не тщась нимало,
Я их однажды, просто так, на всякий случай, записала.

1992 год


СЛОВА 

Что мы без слов? Рабы природы. Рабы рефлексов. Лишь инстинкт -
Руководитель бессловесный, загадочнейший древний сфинкс -
Один, по жизни бездорожью, нас вёл и вёл бы наугад,
Восторг бы не сменялся дрожью, под равнодушный звездопад.

И всё бы совершалось безотчётно: рождений, смертей череда.
Тянулись безразлично, вечно, без разделения года...
Иной удел нам уготован. Кто знает, плох он, иль хорош?
Словами разум зашифрован. И что есть Истина, что - Ложь?


***
 
Стихи порой не молот, не кулак, не острый серп и не коса,не бритва.
Они легко не могут, просто так, поднять толпу на глупость или битву.
Им хочется в уюте и тепле расставить всюду вехи и акценты.
Пунктирами наметить на стекле грядущие тропинки и оценки
дать верные исчезнувшим годам.
Учесть урок ошибок, боль потери, чтоб навсегда оставила беда
попытки штурмовать людские двери.


МОИ СТИХИ

Стихи мои не ждут аудиторий.
Писать для мира – не моя стезя.
Нет вычурных сюжетов, тем, теорий.
Нет виражей, кружащих донельзя.

Всё просто, всё обычно до обиды.
Судьба сценарий выбрала наспех.
Не для меня она хранила виды
На интерес, богатство и успех.

Пусть не было каких-то "наворотов",
"Гламуров" и "амуров" из кино.
Я постигала мир не в страхах и зевотах -
В любви сыскав волшебное зерно.

Казалось, видела не детским взором
Случившееся много лет назад.
Предчувствовала то, что будет скоро.
И так ждала весну и листопад...

Всё находило отклик в юном сердце.
Всё складывалось про запас пока.
Входило счастье в отпертые дверцы.
Светило солнце. Мнилось – на века.

Потом, потом, потом пойдут потери.
Наложат тени сумрачный мазок.
Захочется плотней захлопнуть двери,
Замуровать назойливый глазок.

Все в мире испокон не однозначно.
Во всём – два полюса, две стороны.
И если снова где-то кто-то плачет,
Есть виноватый, кто не чувствует вины.


***

Они для стихов посылаются - встречи.
Разные встречи - сумбурные речи,
Образы, образы - стаи и рои,
Всполохи, всплески, обрывки настроев...
Всё по крупице, по грану, по крошке,
Мы собираем в записках-лукошках.
Чтобы потом, по крупице, по крошке,
Сдунуть стихи мотыльками с ладошки.
Сдунешь, вспугнёшь их, отправишь в полёт:
Может быть кто-то увидит, прочтёт.
И твоего "мотылька" подберёт.
Взглянет внимательно, может  быть даже
Тот интересным и нужным окажется.

Пойманный миг – это тоже удача.
Тоже он что-нибудь в вечности значит...


***

Невидимками в воздухе носятся легионы несметные слов.
На бумагу, сердечные, просятся - выразители истин и снов.               
И сумятица их, околёсица – это чудо, основа основ.
И всему объяснение – искомая связь начал, узелок всех концов...


***

Стираются года, поступки и следы,
Впечатанные грубо и реально.
Но только те слова, что тела не зажгли,
А душу ранили так сладко и печально,
Таинственным ключом останутся навек
В стихах, здесь на Земле, где гостем человек.
И выше – в чистоте Небес Обетованных,
Таких зовущих, жданных и желанных...


***

Влиянье строк сильнее через годы,
Когда их авторы уже ушли,
Приняв страданий сумрак, непогоды.
Простив обиды жителям Земли...


НЕ ЗАДВИГАЯ ШТОР

Одна в ночи, не задвигая штор,
Кидаю взгляды на чужие светы.
Ты вырвался, ушёл из плена шор.
Меня оставил здесь, где мучатся поэты
Не только от дождей и холодов –
От миражей, означивших любовь,
От невозможного молчанья слов,
От песен, что не могут быть допеты...
Им в полной темноте не спится,
В оцепененье мертвенной тоски.
И лица чудятся и стоны половицы,
Дрожат от напряженья кулаки...
И, прошлых дней счастливых вереницы,               
Мелькают, как на трассе огоньки.
...

Нимало не щадит Судьба поэтов.
Что хуже может быть подобной муки:
Всё понимать, над бедами рыдая,
Лишь разводить беспомощные руки?


ЦВЕТЫ ИЛЛЮЗИЙ
               
Здесь строки заменяют жизнь.
Воспоминанья зажигают чувства –
В моей берлоге, после бед и тризн,
Живу ещё благодаря искусству.

Искусство – это блажь иль панацея
От цепкого влиянья пустоты?
Цветы иллюзий запахом умеют
Будить невыносимые мечты.


МИНУТЫ СТРОЧКИ

Жаль теперь мне лишние минуты.
В пустословьи отдавать кому-то.

Сколько же таких минут осталось?
Их ворует частая усталость.
Лень их в долг берёт, не возвращая.
Тех долгов поднакопилась стая.

Стая, что полнеба принакрыла,
Поубавив радости и силы.
На минуты стану я скупая.
Их подарком щедро не давая.

Буду строчками копить минуты
И в конце их передам кому-то.
Не скопили горсточку металла?
Не обижусь. Не затем писала.

Буду рада, если эти строчки
Защитят корой иль оболочкой,
От царапин, ветра, от удушья
Чью-то заблудившуюся душу.

Станет легче в мире одиноким –
Им мои помогут тоже строки.
Мне же, может, воздаяние будет:
За грехи нестрого Бог осудит.


ПОЗДНИЕ УПРЁКИ

Нет, никогда ты не узнаешь о том, что я пишу стихи,               
Что всё качаюсь, всё качаюсь, на волнах памяти-реки.
Так было суждено и точно всё уложилось в мой мирок.
Но нечто тайное, упрямо, теперь всплывает между строк.
Оно могло вписаться к сроку в дорогу, в общую тропу.
Но не вписалось и уроком, ненужным "лыком", встало в строку.
Не уместилось, не сбылось. А эти поздние упрёки!
Всё досаждают, будто кость, вонзившись в горло, жить мешает.

И хорошо, что не узнаешь как, не посмев доверить милым,
Теперь доверила чернилам то счастье, что не стало лживым.


ГРУСТЬ СТИХОВ


Мне надоела грусть моих стихов.
И, подходя к известному порогу,
Я, как умею, пробую шутить,
Надеясь оправдаться перед Богом.

Не детские весёлые деньки,
Не первых юных радостей проказы,
Явили мне печальные стихи,   
А зрелых лет дожди и слёзы-стразы.

Но жизнь цветет не только черным цветом.
Не только ночь колдует над Землей -
Всегда густеет мрак перед рассветом,
И уползает злобною змеей...

Так пусть уйдут печальные стихи.
Лучом рассветным пусть душа зажжется.
Я звон росы услышу, гром стихий.
Пусть кто-нибудь от шутки засмеется...

КАКОВ ПОЭТ...
(шутка)

Каков поэт, такие и стихи
Собой украсят мятые страницы.
И, перлы их отборной чепухи,
Заставят покраснеть иные лица.

Другие лица в доброте душевной
Паршивое поэтику простят.
Новаторство в шедевЕре бесценном
Найдут и даже  рецу настрочат.

А если рецей соберется много,
Не длинных, пусть, и смыслам вопреки,
Поэт, как спасшийся среди порогов,
На смыслы плюнув, выйдет из реки,

Вполне довольным собственным спасеньем,
Желаньем необузданным творить...
Снабженным также новым вдохновеньем,
Чтобы весь мир собою одарить.

***

Я не училась разбирать стихи на ямбы и хореи.
Мои - растут как сорняки, как лебеда или пыреи.
Себя поэтом мнить не тщусь, от жизни мне другое нужно,
Но вот -  являются они, естественно и не натужно.

Неблагородно, может быть, так запросто сорить стихами.
Я их запихиваю вглубь, они ж являться смеют сами.
Молчать даю зарок, обет - словами не пылить напрасно:
Стихотворение в ответ! Я – графоманка! Это ясно.


НЕУРОЧНОЕ ВДОХНОВЕНИЕ

Интересная штука стихи.
Их не жду, их явленья не жажду.
Созревают в тени, как грехи,
Долго носа и нрава не кажут.

От толчка поднимаюсь с постели,
Злюсь потерей карандаша.
Нахожу — и слова полетели
Друг за другом, режим мой круша.

Может статься — минутное дело,
Строчка,  две ли...  зацепка, задел.
Или, одою скороспелой,
Потекут, стыд забыв и предел.

Спит округа, до нужного срока
Затаились зерно и трава.
Здесь же всходят стихи ненароком,
То смешные, то злые слова...


ПОЭТ И ОБЪЯВЛЕНИЕ
(шутка)

... "сдается в аренду торговая точка" -
вот сдать бы в аренду стихов заморочки!
Их сдам почти даром - пять центов* за строчку.
Монет обменяю огромную бочку -
На целых четыре бумажных платочка!!!


* - нет мельче монеты эстонской, чем эта


СМЕШНАЯ БЛАЖЬ

Сожженных писем сладкий бред
Дурман стихов и фотографий,
Ушедших дней хранящий свет -
Всё превратилось в небыль, в накипь.

Покрылось настом ледяным.
И, с каждым годом проходящим,
Всё дальше уходило сном,
Днём закрывалось настоящим.

Но вдруг вернулось, отлежав полвека,
В забитом и забытом сундуке.
Волненья начались у человека,
От пристани исходной вдалеке:

Нахлынуло, напало, закачало,
Заброшенное прошлое моё.
И тихого далёкого причала,
Покинуло надёжное жильё.

Сто лет прошли: несли свои заботы,
Несли печали, радость бытия.
Уже казалось – там за поворотом,
И вовсе даже не было тебя.

К чему теперь испытывать волненье?
Смешная блажь. Конечно, ни к чему!
Но потянулась нить стихотворений -
К нему, к нему, к нему, к нему? ... К нему.


ГРАФОМАНИМ  или  ПОНЕСЛО...

Шутка

Я зацепилась за перо, за шрифт машинки, за бумагу,
за стол, за кресло, за словцо, за арго – сленг...
и всё на шпагу, жало - остриё нижу подобьем шашлыковым...
...любым осколком дорожу, любой фантазией фиговой.
И понесло, и понесло вразнос, без счета поворотов
в бурунной пене, и - на дно меня бросает отчего-то...

...и слух становится остёр, хватает смелости – отваги,
стираются карандаши, редеют заросли бумаги...

*** или СТИМУЛ

Рассердился граф на Маню!
Взял перо ...и - графоманить...


СЛОВА УМЕЮТ...

Слова умеют врачевать.
И убивать не хуже пули.
Они - и зло и благодать:
Крушили судьбы, в дуги гнули.

Словами ставили печать,
Вели к позору, к лаврам славы.
Умели льстиво величать,
Иль усмирять великих нравы.

Слова  в усладу тьме и злу
Толпу на подлость подбивают,
Но благодарностью  к добру
Слезою чистою сияют.

Слова – достойнейший исход,
Дар объясненья лучшим чувствам.
Великим Словом дал Господь
Нам разумения искусство.
 

КНИГЕ

Люблю заметки на полях я оставлять своей рукою.
Слова читаю – мысли в лад струятся дивною рекою.
Чудесный собеседник книга - для дум находишь в ней толчки.
Открытий маленькие сдвиги свои вшивают лоскутки...

Неисчерпаем этот кладезь сокровищ истин и проблем.
Покровы тайн приподнимая, влечет всё глубже в бездну тем.      
О,книга, лучший сотоварищ! Как часто вместе, не спеша,
В иные дали улетаем, оставив след карандаша.


КАРАНДАШУ      

Карандаш. Бумага белая. Что им можно начертать?
Кто возьмёт рукою смелой, след душе того под стать.
Дети чертят загогули, в детях спит ещё душа.
Не понятна им до срока силища карандаша.

Многое скрывает грифель: настроенья дней лихих
Могут вылиться запиской, или - радостью двоих...
Сколько рукописей славных карандаш родил на свет.
И фантазий своенравных... Карандаш - такой эстет!

Наслаждение мига точно смогут выразить в словах
Лист бумаги белой-белой, строчки вычурный размах...
И,от первых закорючек до шедевров на века,
Карандашный след оставит Гений, детская рука.


ПОСЛАНИЕ

Надеюсь я, потом, когда-нибудь,
Мои стихи тебе согреют душу.
Захочешь ты от будней отдохнуть
И голос мой издалека послушать.

И я приду. Ушедшая, останусь,
Здесь на Земле, по-прежнему с тобой,
Незримой, в уголке. И временем, настроем
Давним боль внезапно успокою.

К тебе я буду приходить.
Как часто?  – Только пожелай!
От бед любовью охраню,
А ты меня не замечай...

Пусть без меня тебе легко
И славно на Земле живётся.
Купаясь в жизни, горячо
И долго-долго сердце бьётся...

Когда уйду – с тобой останусь.
Не сможешь наше позабыть.
Пусть путеводною не стану
Звездой. Но строчкой... может быть?

***

Мне от тебя совсем немного нужно:
Ты просто будь. И, только иногда,
Пусть сердце памятью закружит.
А в небе вдруг засветится звезда.


"КРЫЛЬЯ"


Ну, кто поймёт мои стихи?
Одни пенсионеры, разве...
Им только вспоминать с руки
и размышлять в досуге праздном.

Вокруг – забот не впроворот,
все на бегу сминают "крылья".
Забыт души порыв, полёт -
Рублей и долларов – всесилие...

Со свитою потерь и бед
пройдя свой путь в разгаре лет
И перевал с трудом осилив,
мы вспоминаем вновь о крыльях.

Пугаемся, что не найдём:
вдруг обветшали, запылились?
И, молью траченным старьём,
в чулане тёмном притаились?

...и для полётов не сгодились.

***

Слова умеют врачевать и убивать не хуже пули.
Они - и зло и благодать: крушили судьбы, в дуги гнули.
Словами ставили печать, вели к позору, к лаврам славы.
Умели льстиво величать иль усмирять великих нравы.

Слова, в усладу тьме и злу, толпу на подлость подбивают.
Но, благодарностью  к добру, слезою чистою сияют.
Слова – достойнейший исход, дар объясненья лучшим чувствам.
Великим Словом дал Господь нам разумения искусство.

***

...постоянный зуд играть словами – сладкая игра, когда на фоне всяческих забот мирового и частных масштабов ОТ ТЕБЯ НИЧЕГО НИКОМУ НЕ НАДО. Это роскошь. Роскошь от бедности. От НЕЧЕГО БОЛЬШЕ ДЕЛАТЬ в жизни. От невыносимой пустоты. От самодостаточности. От коротания ожидания. От, от, от...

***

Лёгкие блики на плотные тени – это стихи на моих ступенях…

***

Интересно за "хвост" - тонкий, ниточкой, за слова "ухватить".
И "дымок" мысли, нежный такой, расплывчатый,
намотать в туманный клубок...