Дездемона в Лос-Анжелесе

Было лето.  Что за лето!
Ах, не верится самой.
Я жила в то лето в гетто.
Чёрным был любовник мой.

Повстречались мы на пляже,
где играли в волейбол.
Да, он был чернее сажи,
но сложён, как дискобол.

Он был бедным музыкантом,
самоучкой-кустарём
с артистическим талантом
и кудрявым словарём.

Иногда он в Голливуде
мелких гангстеров играл. 
Как-то мне сказали люди --
он мне дважды изменял.

Я любила по старинке,
гордость женскую забыв. 
Если пьян -- сниму ботинки.
Трезв -- подам презерватив.   

Были в гетто перестрелки,
и не раз, не два, не три,
и порой резвее белки
я неслась к своей двери,

но однажды я решила --
в сердце страха больше нет
и у дилера купила
нелегальный пистолет. 

Он вернулся с вечеринки,
где играл хип-хоп и джаз.
Я сняла с него ботинки
и влепила пулю в глаз. 

С той поры, едва заслышу
джаз ли, рэп, хип-хоп ли, блюз,
становлюсь я тише мыши,
вспоминая наш союз,

но не тот союз советский,
где учил нас Лев Толстой
расправляться с дамой светской
за измену ей же...  ой,

не дождётесь, коммунисты.
Паровозам скажем нет.
Месть уместна.  Руки чисты.
Нелегальный пистолет...