Мой город умирает, не спеша.
С молитвой покаянной на устах,
Без суеты, истерики, стенаний...
К чему они? Всё прошлое - в былом,
А будущее знать дано немногим.
Теперь уже мальчишки босиком
Не мерят вёрсты на лесных дорогах.
Мой город умирает. Чья вина,
Что крепостные стены стали ниже?
Я только знаю, что, случись война,
Мы вновь пройдём Европу до Парижа.
***
© Copyright: Андрей Теддер, 2018
Свидетельство о публикации №118071005898
Свидетельство о публикации №118071005898
Рецензии
Это проникновенные, талантливые строфы не только о Гдове, но и о большинстве наших малых провинциальных городах
Игорь Сычев 3 23.07.2018 00:40 • Заявить о нарушении
Игорь Сычев 3 23.07.2018 00:40 • Заявить о нарушении