Дороги знаки нам наших дорог,
Ноги на газа педали нажатые,
Глупой рекламы щиты провожатые,
Судеб особый колючий комок.
Главное выбрать свою и зажав
Руль меж руками смотреть не моргая,
Как отлетают заботы, стегая
Мокрые стёкла, стекая кружа.
Нитей асфальтовых серый букет
Меж ожерелий мостов перепутан.
Крутят резину колёса, минуты.
Нервный бетонно-бензиновый век.
Вырван из пекла кричащих машин,
Глядя на мир на обочине жизни...
Кризис души. Как ей хочется мыслить!
Вечен наш бег, но куда мы спешим?
Конь мой железный, ты любишь меня,
Путь мой асфальтовый злюще-вонючий.
Старой ошибкой надежда на случай,
Думой обочины нового дня.
Кризис души
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2018
Свидетельство о публикации №118070800940
Свидетельство о публикации №118070800940
Рецензии