Город...

В этом городе пахнет сирень и желтеет лес,
Проливные дожди и снега как во всех других.
Этот город восьмой в списке прочих, мирских чудес,
И, наверное, вряд ли сыскать хоть пятак таких.
Если здесь первый раз, и подвёл, как всегда, словарь,
То не страшно других ни о чём никогда спросить.
И кромешная тьма не страшна, когда есть фонарь,
А любой тротуар подпирают везде такси.

Сотни разных фигур- это в небе клубится дым,
Что бежать норовит с заводских и фабричных труб.
Пусть уеду навек, будет город всегда родным,
Я останусь душой до последнего вздоха тут.
Это детство моё, это веский предлог для мук,
И от мысли одной потеряла я цвет лица.
Город мне ближе всех, самый лучший и верный друг,
Я о нем говорить буду громко и без конца.

Не привыкла скучать ни за кем-то, ни за жильём,
Приспособиться мне где угодно- проблемы нет.
И пускай он живёт и цветёт в подсознаньи моём,
Я в любую минуту куплю за полсуммы билет.
И вернусь попрощаться, а, может, останусь здесь,
Кто-то даст из прохожих понять: "Ну, не уезжай!".
Если рай на земле, как в романах писали, есть,
То мой город, скорее всего, что тот самый рай.

2013