Я слушаю дождь

(Из проэзии)


Утро.

Дождь шлёпает босыми пятками по мостовым и тротуарам сонной воскресной Москвы.

Я вслушиваюсь в эти звуки и пытаюсь хоть что-то написать об этом. Пытаюсь, и ничего у меня из этого не получается.
   
Дождь тем временем продолжает шлёпать босыми пятками уже по мне, и мне хочется спрятаться под зонт "Июльского дождя" Марлена Хуциева и захлопнуть дверцу двадцать первой "Волги" Лиозновой где-нибудь возле трёх тополей на Плющихе.

И в каждом таком дождливом июльском утре мы с тобой снова становимся теми юными зонтиками, от которых во избежание простуды нам с тобой приходится кутаться в клетчатые пледы викторианских особняков, перечитывая в тысячный раз всё те же опасности поворотов детективного сюжета, так любимого нами Джона Бойтона Пристли.

Наш старый пятнистый дог давно уже умер, и нам не за чем будить нашу с тобой спящую собаку.

Мы с тобой давно уже привыкли к викторианским законам, особнякам и нашим редким, как преступление два раза в месяц, встречам.

Мне бы сейчас надо было бы тебе цитировать строчки из Бродского о собачьей верности, но я слушаю ранний утренний июльский дождь и кутаюсь во всё то, что у меня осталось от очередной моей бессонной ночи.

Мне хорошо.

Я слушаю дождь.


8 июля 2018