Прости

Я сегодня плакал по-шукшински,
Как в кино расплакался, подлец…
Написала девушка из Минска,
Что ребёнку нужен был отец…

Я упал нечаянно на землю,
Но не встану больше – до конца…
Тело, кажется, подъемлю…
А душа вдруг вспомнила отца…

Умер он, любимый бесконечно –
Плакал я до боли, но не так…
И не так, как мастер дел заплечных,
Я себя наказывал, дурак…

А потом поднялся грязным телом,
Душу свою вытряс за грехи.
И пошёл, качаясь, между делом,
Проклиная сердце и стихи…

Чтобы я… когда-нибудь…. хоть строчку…
Боль сердечную глуша…
От дождливых многоточий
Разорвётся же душа!

–Лучше всех она, земная! –
С неба крикнул мне отец.
–Знаю, Господи, я, знаю…
Знаю, чувствую, подлец…

Только как теперь подняться,
Распрямиться до конца?!
И откуда силам взяться,
Если слабый – не в отца…

Опоздал я безнадёжно…
Лишь одна земля в горсти,
Да пылит, как грязь с одёжи,
Запоздалое ПРОСТИ….
20 июля 2010