Где та луна, что я повыть бы мог
Седым Акелой?
Промахнулся!
Промахнулся...
Шакалом подлость вьется между ног,
Сбивая бег.
Опять я обманулся!
И принял въяв игру свечных теней,
И лживость слов за искренние чувства.
Что мне осталось?
Волком выть о ней
Средь ночи.
Днем, скрывая грусть,
Играть словами, мимику хранить,
Улыбкой прикрывая катастрофу.
А ночью раненым Акелой выть,
Врезая боль в разорванные строфы...
Акела
© Copyright: Беркем, 2018
Свидетельство о публикации №118070600663
Свидетельство о публикации №118070600663
Рецензии