Я не насекомое, а поэт.
Неумолимо муза моя поет.
Прохудился мой звездолет
А заштопать – ниток суровых нет.
И в ларьке напротив - моих сигарет.
Но есть суровая проза - жизнь наискосок.
Пороюсь, вдруг засунул нитки я в бардачок.
Если найду случайно, ими смотаю зелень в пучок,
И на бульоне, добавив специи, сварганю я борщичок.
Поэта надо кормить горячим,
Великую форму ищущий да обрящет.
Станет существом рифмами говорящим.
Если от голода, и головы со вчера трещащей
Истинный поэт не сыграет преждевременно в ящик.
10.07.17
Поэт
© Copyright: Анна Айзенберг, 2018
Свидетельство о публикации №118070605196
Свидетельство о публикации №118070605196
Рецензии