Обводная дорога

 
Обводная дорога не чаяла стать городской, –
по табачным полям проложили у края лесного.
Я пишу о прошедшем, чтоб как-то бороться с тоской,
я пишу о разлуке, а словно бы свиделись снова.
Виллы очень крутых (в лес подайся!) – на каждом шагу,
не Краснов их создатель, уж очень обличья спесивы;
хорошо хоть, что старые снимки я всё берегу,
где так молоды мы и так Ялта чиста и красива.

Ладно, будет  уже –  не в газету ж пишу я статью,
«Обводная дорога!» – недаром ведь Муза плюётся!
И когда с теплохода, смеясь, ты махала – «Адью!»,
мы не знали ещё, чем «Адью!» это нам обернётся.
Что ж, у многих, я знаю, проходит в разлуке любовь,
остаются стихи, в них то проза вползёт, то заскочит сатира.
Я прошу тебя, Муза, сегодня мне не прекословь:
мне и города жалко, и нас, и непрочности мира.
 
А ещё мне обидно, что Ялта уже не курорт –
просто город у моря, блестящий, бесстыжий, помпезный:
по подобию рая она создавалась, но чёрт
в это дело вмешался довольно успешно и резво.
И когда я смотрю на рассвете с плато на неё,
и сличаю, что стало с задумкою Господа Бога,
обводная дорога в кварталах лежит, как копьё,
не достигшее цели, под сизою плёнкою смога…