попса

да, молодец, эта идея хороша.
не мертв отнюдь людской авантюризм.
не вечна и у праведных тоска:
скрестят и пустословие, и риск.

да, счастье бывает вечным,
когда пуста от мыслей голова,
но надо быть уж слишком недалеким.
но для меня счастливым быть - попса.

они расскажут, что все зло - константа,
что приняли они его до каждой капли.
но я ведь понимаю: это - блажь.
какого черта жить вы трезвыми не рады?

слова, что льются из больных голов,
нейтрализую мысленным укладом.
молчание - золото, бубнеж же - ложь.
не обдавай меня ужасным этим смрадом.

все ваше счастье - реклама из тв.
кишит ей мир, как гноем молодежь.
живу по Артуру* - смерть избавленье мне.
во тьме не докучают сплетни и гудеж.

я жизнь люблю, но не попсы зловоние,
которое пихает масса массе.
я верю даже в чистую любовь,
но не в ее бестактное подобие.

и даже сам люблю, скрывать не стану.
я душу через силу в правде обнажил,
я сам избраннику вручил жреца кинжал
и вверил часть своих природных сил.

но чувства - то есть нож,
которым вспарывают душу.
и только логос мой не трожь.
он хрупок, неподвластен суше.

вот истина! копайся и насыться ей,
как матери врожденным молоком.
питайся истиной, которая скудней,
как вечерами с милою женой.

счастье бедно, сыро и глухо.
и я не думаю, что видно оно глазу.
и не касается оно того,
кто не отвержен массой был ни разу.


*Шопенгауэр